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La mancanza è il sentimento che più mi accade. Mi manca sempre qualcosa o peggio, mi manca sempre qualcuno o peggio ancora, uno in particolare.
La mancanza è la voce che ho quando parlo delle cose che mi succedono. O peggio ancora di quelle che non mi succedono.
È tenera quando si strugge di nostalgia, è pericolosa quando si nutre si rabbia, è cinica quando si nutre del vuoto.
Ho ragione a sentire la mancanza perché davvero c’è.
O peggio ancora non c’è mai stata.
Ho diritto a lamentarmi della mancanza perché non saprei fingere che va bene lo stesso.
O peggio ancora che il bene è questo.
La mancanza inizia al risveglio e non termina di notte ma è intervallata da momenti di distrazione.
O peggio ancora da smemoratezza.
A volte si mette in moto per un particolare, a volte nella chiara presenza del tutto.
O peggio ancora quando arriva il vuoto.
Non c’è scampo alla mancanza.
La mancanza è come una presenza.
O peggio ancora è presente.
La mancanza ritorna quando vuole.
O peggio ancora riaccade da capo.
Così non mi resta che aspettare. Mentre aspetto cresce la mancanza.
E io dove sono intanto?
Sono qui, assente.
