L’imperfezione

Che bruttura l’imperfezione che metto in ogni cosa.

Che pungolo quell’errore maldestro.

Un tradire, andare di fretta, stimare il piede più che il passo.

Fa innervosire, arruffa la calma e sputa nel piatto.

Io che la guardo, non ho amato il dettaglio,

correndo, per finire, arrivare.

Presupponendo la meta.

L’imperfezione si ripete come un vizio

un ospite sgradito,

cancella l’orizzonte.

E poi dover ricominciare, riparare.

Sfida la bellezza

il gesto compiuto.

Pare voglia seppellirmi di ridicolo,

quella lì, l’imperfezione

che insulta chi la riceve

e si compiace, beata, della mia scivolata.

Svergogna il mio ideale,

mi guarda e mi accenna: “lo sapevo”.

Dopo secoli di inciampi, rimbrotti e pungolate,

una sera piena di miseria, pallida, goffa e inaridita,

l’ho guardata, l’ho specchiata e le ho sorriso.

L’ho resa sterile.

Ancora capace di spararmi,

con punte inermi

di una pistola a Salve.